L’auteur futile

L’auteur futile

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant un grand nombre de jours. Le étranger s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus narguer la moindre union. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de attrait, Thomas céda à contemporain à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page arrière page, en silence. Les ambitions dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, comme par exemple calligraphiée dans la lumiere rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques déplaisir restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois infaillible. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à bien accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un filet qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus juste le futur. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, modifiés. Une avertissement riche, comme par exemple enfouie dans l'étape même des écrits. La cendre devenait un vitre des couches les plus de l'ancien temps de son esprit. Thomas comprit que le bouquet n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du tangible. L’avenir, les temps passées, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la chose la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un naissant manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à extérioriser un retournement dans la forme même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des événements matériels, les nouvelles visions prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements plus tard. Une suite d’initiales, une adresse partielle, quoi que ce soit décrit de manière poésie mais évident. Et toujours, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise tels que une version d’avenir, devenait au pas de course une forme d'art inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses décodage médiévales. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie voyance olivier ne parlait plus exclusivement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs comme des éclats de rafraîchissement réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une histoire ancien : une consultation dans un fabrique unique où il avait trouvé une vieillotte appareil à écrire rouillée. Il y avait calligraphié ce mot par sport, sans savoir mobile. Le destin, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier proverbial. Le pétard était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les répliques impossibles brûlaient dans son être tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore vraiment.